MANEL ESCLUSA: "SEM mercado". Crónica de um silêncio. 2026

Nestes dias celebra-se Paris Photo 2026, a 29ª edição, com uma comemoração do bicentenário da fotografia. E faz alguns dias, a feira ArtsLibris MACBA, dedicada a publicações de artista, fotolivros e pensamento, conseguiu quase 10.000 visitantes em um fim de semana. É um bom momento para fazer um elogio ao fotolivro, que aproximou esta arte das pessoas, e o farei por ocasião da publicação do fotolivro de Manel Esclusa, com textos de Víctor Sunyol, 'AMB sem MERCAT'. Crónica de um silêncio (2026), editado pela Camídemarges.

O formato fotolivro como modelo de exposição das obras dos fotógrafos é uma das descobertas mais fecundas da arte contemporânea. Antes havia catálogos de fotógrafos como resultado de exposições, mas foi necessário dar um passo além: foi descobrir algo simples como colocar um palito em um doce. Era o mesmo que conhecíamos, mas havia grandes diferenças. Walker Evans e Cartier-Bresson já o intuíam alguns anos antes, mas foram os norte-americanos William Klein e Robert Frank quem o impulsionaram definitivamente nos anos cinquenta do século XX. Klein, em 1956, publicou Nova York, um dos livros da minha biblioteca que mais amo, e também Frank, The Americans, em 1958. Os exemplos são abundantes desde então: Masahisa Fukase, Daido Moriyama, Kikuji Kawada, Rinko Kawauchi, em outro registro mais de solidão e subjetividade, Nan Goldin, Sophie Calle, Alec Soth e Jacques Olivar com seu Forever Young.

Como se pode comprovar, entre todos os exemplos possíveis fiz uma escolha interessada. Escolhi citar aqueles fotógrafos, muitos dos quais são japoneses, que se aproximam, como faz Manel Esclusa, da poética do silêncio e criam uma clara sensação cênica de ausência e mistério. A palavra-chave aparece no subtítulo do fotolivro: «Crónica de um silêncio».

Nesta ocasião, a figura representada do silêncio vem dada pelo próprio fato do derrube de um edifício singular construído em 1980 em Vic por Eduard Molas para uso como mercado e recentemente demolido, em 2024. Um exemplo de arquitetura «brutalista». Sobre este desaparecimento, Manel Esclusa fez um percurso que fotografa desde o início da demolição até o final, quando o vemos convertido em um terreno vazio murado.

O livro contém cerca de 160 fotografias e dez páginas que as acompanham, escritas por Víctor Sunyol. Todo ele transmite uma sensação, não verificada, de que ambos parecem implicados em algumas memórias ou vivências comuns com este mercado agora demolido. Como literato e especialista nas artes da visão, me interessa muito a colaboração entre artistas e poetas. Pelo que conheço da obra dele como escritor, ninguém poderia conectar melhor com o motivo do livro que este poeta. Sua palavra descreve, lembra e pensa sobre um tema que à primeira vista poderia parecer difícil como estímulo poético, mas Sunyol consegue a mesma eficácia e emoções que as próprias fotografias. A tipografia escolhida para o texto recria a característica letra e os números das impressoras matriciais que se usavam nos bilhetes de caixa das bancas do mercado.

O fotolivro estabelece um percurso em suas páginas; há temporalidade e sequência, pois é a crônica de um ocorrido seguido ao longo do tempo e em diferentes fases do derrube. Sunyol, em um dos pensamentos, nos oferece setenta sinônimos de demolir. As páginas recolhem, em forma do que chamaríamos uma fotosequência, todo o processo, e isso já cria um tempo e um ritmo próprios em que as imagens vão corroborando o abandono. Tal como acontece com as obras dos fotógrafos que já citei, vai dominando a relação entre o que era visível e o invisível daquilo que já não está, o vazio, uma certa melancolia pelo passar do tempo, a pegada das antigas placas, a memória dos que pisaram este pavimento já em desuso e uma certa solidão. Esclusa faz visível a realidade dia a dia, mas ao mesmo tempo tem a virtude de visualizar o que já não está presente, a ausência, o silêncio, através da luz. Suas obras fazem visível não o que está presente diante da câmera fotográfica, mas aquilo que se perdeu, permanece oculto ou resiste a ser representado. Sempre fez assim e, neste caso, até estão presentes os cheiros, os murmúrios da conversa e os ruídos do mercado.

O livro não é apenas um suporte documental, porque você percebe, finalmente, que tem toda a força visual da obra de Manel Esclusa quando vê as fotografias uma por uma. A passagem do brutalismo da construção do mercado à sutileza do pequeno detalhe observado atentamente pelo fotógrafo torna-se uma experiência estética profunda.

Manel Esclusa tem a qualidade de fazer da fotografia uma faca de dois gumes: parte da verdade para acessar a uma revelação. Sei disso desde que vi as fotos das séries sobre os navios ancorados no porto de Barcelona. Utiliza o que é próprio do meio como instrumento de conhecimento do mundo, como se fosse um observador objetivo de arquiteturas, natureza, corpos e navios, mas imediatamente o movimento da câmera, o ângulo de visão e o tratamento da luz fazem aparecer a imagem de uma experiência interior muito pessoal, um estilo inconfundível que nem sempre pode ser traduzido a conceitos porque se aproxima a uma abstração radical, sempre geradora de mistério poético.

Neste fotolivro, também o documento se transforma em poesia e, quando a imagem deixa de oferecer uma explicação e nos interroga, deriva, como digo, em uma interrogação. A destruição capturada pela câmera torna-se uma imagem de uma verdadeira experiência estética que inspira estes versos de Víctor Sunyol no final do livro, quando o edifício desapareceu e tudo já é um terreno vazio. Diz:

"Passear pelos arredores de um terreno vazio. De repente, em meio a um silêncio estranho, acima, muito fraco, um eco de tempo: “onde estão, onde estão, as vidas de antigamente?"

A obra de Manel Esclusa trata a verdade e a realidade porque são privilégios do fotógrafo. Mas o que é mais singular na sua obra é que, mais além disso, é um fotógrafo silencioso, que cria uma poética do que falta, da ausência, do vazio. Em suas fotografias e em seus livros publicados aparecem sempre esses conceitos: a antológica (1979/2021) do Centro de Arte Niemeyer, em Oviedo, se intitulava Luz que se esconde; a exposição no Centro de Arte Santa Mônica, em 2002, Silêncios latentes; um dos meus preferidos, O legado da luz, de 2022, AC/VIC; ou a exposição no Espaço 13 da Fundação Miró, que intitulei Verdade e revelação. E agora, com este livro, Crónica de um silêncio.

Eco ou a sensação persistente

No início desta crônica mencionei uma série de fotógrafos japoneses e dizia que se aproximam da realidade como faz Manel Esclusa, através da poética do silêncio, e criam uma clara sensação cênica de ausência misteriosa. A isso deve se acrescentar um novo valor consistente na ressonância persistente do eco das coisas. Manel, na apresentação do livro, deu uma chave fundamental para acessar à atmosfera do lugar que retratava e ao espírito do livro. Falava de um conceito da estética japonesa: yoin, que de uma maneira ou outra está sempre presente raíz da verdadeira emoção estética. Literalmente, pode ser traduzido como uma sensação persistente, uma espécie de vibração sonora que perdura uma vez que tivemos um golpe emocional. Tal como se fôssemos um sino ou o Mercado, que, depois de ocupar um lugar físico no espaço, desapareceu, mas nos resta o eco.

Toda a obra de Manel Esclusa é capaz de nos fazer olhar a realidade de outra maneira. Estendendo o argumento da ressonância sonora, diria que não somente este livro, mas toda a sua obra, nos cria a sensação de que estamos vendo aquilo que já não está. Os mesmos desfocos e movimentos, junto com o ponto de visão tão característico dele, ativam em nós uns mecanismos transformadores. Torna-se uma espécie de demiurgo capaz de virar a realidade em imagens feitas com uma luz que se esconde. É por isso que o consideramos o fotógrafo da noite e do mistério, do silêncio e da ausência que sempre deixa em nós a vibração persistente de um eco visual. Esta é a sua magia.